Desabrochar Tardio

O CICLO

Os pontos brancos vindos do céu

Se acumularam sobre o verde,

Mas não é o fim para a calmaria.

Um ciclo se encerra

Para o outro ter início

Assim como entre a Tempestade

Há sempre um Sol.

NO SEU TEMPO

Sob o frio, um guerreiro

Sob a chuva, um mergulhador

Sob a dor, um poeta

E de baixo de toda a camada branca,

Um desabrochar lento, tardio

Para um mundo que se perdeu no Inverno...

Mas que ainda pode se encontrar além do horizonte

E correr contra o vento.

Basta deixar o trono e quebrar a parede.